La realidad es una trampa en tensión constante. Trama quise decir.

"Si la gente se ocupase en sembrar su tierra no le quedaría tiempo para agredir"

Debajo de la pollera, una más y después otra. Ellas se visten repitiendo un acto imitado por sus madres a sus abuelas. Salen a la calle con sus hijos y su identidad colgando de su cuerpo. Son cholas y ahora tienen un presidente que las representa. Ya no hay motivos para la vergüenza.

Recuerdo el tiempo en que los lugares me llegaban colgada de la mano de mamá, entonces no me preocupaba por nada, ella siempre sabía a donde íbamos.
Recuerdo que eso fue hace mucho tiempo, ahora llevo otras cosas en las manos, muchas veces mapas

las cholitas del alto

Los perros, como la muerte,
roen y entierran huesos.
Sólo a uno hemos domesticado.