dolor

(Del lat. dolor, -ōris).

1. m. Sensación molesta y aflictiva de una parte del cuerpo por causa interior o exterior.
2. m. Sentimiento de pena y congoja.

Germán tiene mucha alegría en su mirada y rara vez se lo ve quieto, pero cuando está triste, sus ojos se apagan. Según la Real Academia Española tiene el dolor del tipo 2. Lo malo de estos diccionarios es que no explican cómo hacer para calmar ese sentimiento. Parace que los diccionarios tienen un defecto y parece que no todo es clasificable.

tiempo

Estamos hechos de tiempo y eso lo aprendemos esperando

-qué hora es Hematites?
-Aún falta para el sábado Patricia
-Hay tanto por hacer...
-comenzá por lo primero.
-eso lo tengo que decidir.
-no decidas, hacelo.
-es que me faltan ganas.
-sin esfuerzo no hay recompenza al igual que sin espera no hay encuentro.
-ya entendí, comienzo por lo primero así llegua más rápido el sábado.

y Hematites rió.

curiosidades

Ahora resulta que hay superpoblación de Quijotes y los molinos siguen, inmutables, en Holanda...

viejos vuelos

"Si me inspira un coraje divino,
la llamo", dijo viento. Porque los pasillos de la institución no son los de la vida.
Pareciera, a primera vista, que no pasaron seis años.
No es nostalgia,
solo recuerdos que regresan.
Homenaje a la "extrañeza".
"Todas las crisis de la humanidad terminan de la misma manera"

[El mundo está como está por cauza de las certezas]

En el amanecer se acelera la tristeza, vieja excusa para escuchar cansiones y suspirar.
vieja que rie, valdea la vereda y rie. Ella escuchó cuando Hematites habló del "viento", ella sabe de lo que habla.
vieja que sabe.
vieja, qué sabe?

[No deberíamos dormir tanto, amanecemos demasiado viejos]

"Yo lo guardaré en mi memoria y perdurará", dijo el santo, pero no alcanzaron las palabras para tantos años.
"Ojalá usted esté llorando. Ojalá, porque yo no. Y supongo que sería bueno que algo vacíe el corazón"
"Y ahora usted no debería estar llorando. Y yo tampoco".

ese fue el lugar que eligieron para la herida.

Ya no duele.

las manos

Las manos en otras manos, como metáforas de la vida:
cortas, largas, pintadas, mordidas, quebradas,
las uñas de las manos propias y ajenas.
Anarquica burla al Dios retórico: la manos que acarician
tambien matan.

El niño y la anciana,
las manos del alfa [ἄλφα]

La belleza en la estría que deja la cosecha,
manos con callos por la faena,
manos clavadas a la hora novena.

Un Dios las tuvo
y las maldijo en Galilea
porque no tocaron
a la hija de Judea.

la noche

Es la hora del simún
Los torbellinos
Hace tiempo que no divido al mundo en dos
Sin embargo estoy partida
Y esta noche se quedaron ´

[de este lado]

las sombras más oscuras

Todas mis vidas
Como un río se unen en un mismo nombre
ya no soy Patricia,
cada vez menos Patricia,
Sobreviviente,
sin planeta, flor o principito
No hay quijotes a estas horas
ni molinos contra el viento
Quien levantará por mi su espada
si no me llamo Dulcinea?

gallarda escritura

Tz le dijo a Hematietes que esa entrevista era lo peor que escribió.
Hematites no lloró. Hace tiempo que no llora por esas cosas.
Ella pensó que peor que escribir mal es no intentarlo.

f

El escenario, la vida,
Los personajes…
Shakespeare: de hombre a símbolo de Pierce.
Laura sonrió desde adentro y no era necesario que lo haga para que se note su alegría.
Tiene esa luz en los ojos que cuando no está algo anda mal.
F apareció de golpe. No sabemos por qué pero usa sombrero y se reclina. Sabemos que le gustan los churros y el chocolate. F viaja por el mundo y los libros. A Laura le gusta viajar también.
Quizás viajen juntos... por la vida..

hEmatiteS

Me gusta levantar la mano mientras camino y mirarla como algo ajeno, algo que pertenece más al mundo que a mi cuerpo.
Por las noches, me gusta mirar el cielo y ver que está estrellado.
Sentir el sabor de las comidas luego de un ayuno.
La sonrisa de las personas que me descubren cuando las miro.
Me gustan los mates de mi madre.
Las historias raras que le sucedieron a alguien en alguna parte.
La poesía que no rima. Y que las personas digan una reflexión importante sin siquiera notarlo.
Me gusta amanecer temprano los sábados y darme cuenta que son sábados.
Me gusta el sol y las hojas crujientes, por eso me gusta abril.
Me gustan las películas que se parecen a la vida aunque me hagan llorar.
Un buen libro, un buen vino, una buena charla no tienen reemplazo.
Me gustan los domingos acompañados.
Cada día amanezco un poco más vieja,
Eso no me gusta, quiero seguir viendo corderos en cajas igual que El
Principito.

hOjas de hierbA

"Ni una máquina para ahorrar el trabajo,

Ni un descubrimiento he dejado.

Ni podré legar una suma para fundar un hospital o una biblioteca,

Ni la memoria de una hazaña por América,

Ni un éxito literario o intelectual, ni un libro para los anaqueles,

Sólo unas pocas melodías quedaran vibrando en el aire,

Para camaradas y amantes".

Hematites, ni camarada ni amante, profunda admiradora de su poesía, señaló esta página en el libro de Walt Whitman.

Se preguntó si algún día escribirá un párrafo que merezca ser señalado.

conclusiones inconclusas

Muchas veces, dijo Saramago, "creemos que no merece la pena esperar conclusiones sólo porque decidimos detenernos a la mitad del camino que nos conduciría a ellas".

la pregunta

La pregunta se repitió en los labios de Whitman, Borges,
Sheakespeare, kierkergaard, el Capitán Piluso y Tato Bores.
Ellos fueron una obra, un programa, un personaje, el nombre de una calle,
O de un número de calles.
No es difícil imaginarlos en sus intimidades de héroes cansados,
Quitarse los despojos de los personajes que inventaron
Deseando ser el hombre mediocre de José Ingenieros,
Un mal amante, un amigo ocasional,
Un cualquiera en cualquier parte,
Sin un plan.
Pero fueron la verdad profunda.
La sonrisa necesaria pegada a la ironía precisa.
El verso perfecto
y el último acto.

"Dos cosas van a salvar al mundo, el arte y el amor,
pero lo mejor que puedo hacer por el mundo es educar buenos hijos”.
le dijo Sacha a Hematites.

De la mortalidad de las personas

-doctor usted me podrá decir que esto es una alergia pero para mí es un aviso del cuerpo
-y se puede saber qué le está avisando
-que ya no soy más inmortal
-y cómo es eso
-es que antes hacía de todo, comía de todo y no me dolía nada, mi estómago no renegaba y mi espalda tampoco. Ahora, sobre todo desde hace dos meses, me descompongo a cada rato, me duele la espalda o la cabeza y encima me broto toda!!, Son los 30, doctor! Ya no soy más inmortal!
El doctor puso cara de alarmado quizás porque pensó en su propia edad. Aparentaba unos sesenta pero tapaba las canas con tintura que se oscurecía en los bigotes.
-pero cuando cumplió los 30?!
-los cumplo en tres meses!
-a no queridaaaaaa!!, usted todavía es inmortal!-

Hematites se rió y se fue cantando la canción de Camilo Sexto que sonaba en la radio, aprendida de niña cuando su hermana mayor la escucha mientras limpiaba la casa.

las rosas y el malbec

Antes que nada están las rosas
Para un amor
una muerte
un nacimiento
o un perdón.
Antes que nada están las rosas
para un jardín o
un florero
o simplemente adornar un sombrero.
Antes que nada están las rosas
para los que no saben inventar
o los que ya han inventado demasiado
Antes que nada están las rosas,
entre las hojas de un viejo libro,
en cajas con sal o polenta,
pensando que si se disecan

se mantiene mejor el recuerdo.
Antes que nada están las rosas,
para cumpleaños,
despedidas,
o encuentros.
En las manos estropeadas de la anciana como algo ajeno.
En los hospitales,
teatros,
y oficinas.
Antes que nada están las rosas
protegiendo al Malbec.